Este poema seria um poema triste
Se não fosse impossível d'escrever;
Teria a tessitura do que existe
Na lágrima que não pode nascer...
Mas mágoa, interior, um quase nada,
Não é literatura pra dizer...
Toda a dor funda e aguda é bem calada,
Enfim, no mundo há muito que fazer...
Portanto, o que interessa é o que afirmo
Construindo-me: a vida tem seu rumo
Lançado: meus irmãos querem calor...
Se errei ou não, mas sempre de pé, dir-mo-á
Esta vida jogada. O sol a prumo,
Futuro, que em mim teço, é construtor...
António Cardoso
"21 Poemas da Cadeia"
Sem comentários:
Enviar um comentário